Puis, il y a eu l'attentat. Une bombe dans son jet, Papa a disparu.
— Aaron Tusk ?
Tammy acquiesce.
Un accord secret avec les Chinois pour ma protection et je me retrouve à Jiuquan, sanglée dans un vaisseau en partance pour la Lune. Jiuquan était... verdoyante, rafraîchissante.
— Puis, je suis arrivée sur Bus-1, le lègue de mon père. Fin du voyage. Il y a 7 ans.
— Tu as trouvé sa sauvegarde ? hasarde Brett.
Tammy secoue la tête.
— Il n'en portait pas.
L'air est froid. La Lune paraisse sur l'horizon, si basse qu'elle lévite sur la glace. Aaron regagne son labo mobile.
— On a jamais vu de si hautes températures ici.
Ici, c'est Concordia. Du, moins c'était. La base évacuée, le matériel démonté, il reste des carcasses sur les pilotis de béton. Et un indice.
— Je l'ai trouvé, sourit Aaron.
— Bien, prochaine étape ?
— Mac Murdo.
Se sachant menacé, Frank a éparpillé ses travaux. Un puzzle à reconstituer.
Une fuite dans un bouclier-réservoir a provoqué la formation d'un bloc glace. Evans réunit tout le monde dans le moyeu. Il flotte face à eux. Comme un oiseau de mauvaise augure, pense Tammy.
— Il faut dégager le bloc, l'éloigner de la station.
— On connaît la cause ? demande Nancy.
— Sûrement une micro-météorite. C'est arrivé durant la tempête.
— Je suis volontaire pour l'EVA, annonce Tammy.
Evans la regarde.
— Tu veux te dégourdir les jambes ? Très bien.
MacMurdo est à l'abandon. Le soleil chauffe une côte dégelée. Dans les décombres, Aaron localise le coffre, tape la combinaison, l'ouvre.
À l'intérieur, il saisit un livre, lit un passage puis sourit. Frank était un génie. Sa mort, une tragédie.
Aaron brûle le livre dans un baril rouillé puis rejoint le lab.
— Pourquoi le détruire ?
— Pas de traces. Tout est là, ajoute-t-il en se touchant la tête.
— Tâchez de ne pas la perdre, ce serait désastreux.
Au-dessus des cirques et des pics, dentelles minérales grises sur fond gris, la magie : un lever de Terre. Moins bleue. Malade, dirait son père.
— Tam, Brett, ne traînez pas !
Brett répond :
— On dégage ce merdier et on rentre.
Ils progressent le long du rail-guide. Le bloc est imposant. Brett siffle. Ils y passent 3 heures.
Elle examine Bus-1. Son regard accroche un élément de structure. Son front se plisse. Curieux.
— On rentre, dit Brett.
Tammy obéit.
— Tu connais bien la station, demande Tam à son amante.
Viola relève la tête de son entrejambe, le regard sévère.
— Sérieux ? C'est à ça que tu penses, là tout de suite ?
— J'ai vu un truc dehors.
— Et moi, je te fais un truc !
Viola glisse sur sa peau ébène, celle d'une gazelle africaine. Aux jambes brisées.
— T'as vu quoi ?
— Ça ressemblait à une section ajoutée à la structure, le genre pas sur le plan.
— Vraiment ? C'est toi qui me laisse en plan, là.
La fibre optique conduit les images du fond boueux, pollué. Parmi les immondices et les épaves, une carlingue plantée dans la vase. L'autosub y pénètre par l'endroit où la charge a déchiré la tôle, remonte le chaos de métal, de câbles, de squelettes. L'un d'eux encore attaché.
Le faisceau s'arrête sur un crâne. L'agrandissement révèle des traces intéressantes. Les pinces entrent en action, déterrent le cadavre. L'engin remonte le fruit de sa pèche.
Le plan de la station s'étale sur les écrans. De la base au sommet, l'axe central du complexe s'étire sur 1 km. Ce qu'elle a vu dehors ne figure pas sur les diagrammes.
— T'as perdu quelque chose, Tam ?
Brett. Toujours sur son dos. Il vole vers elle.
— Je me demande si la tempête solaire n'a pas endommagé des blocs de données, ment-elle. Faudrait que je vérifie.
L'ingénieur arque un sourcil.
— Tu veux de l'aide ?
— Inutile, Brett, je suis une grande fille.
La pirogue s'amarre au ponton. L'homme grimpe à l'arrière du fourgon labo. Il confie le crâne à un spécialiste. Ses conclusions ne tardent pas.
— Il s'agit bien Frank Pelosi. Il a été opéré pré-mortem, les marques de chirurgie sont typiques d'une extraction.
Pelosi est donc mort, mais son BackUp se balade dans la nature.
Plus important : Aaron Tusk n'était pas à bord.
L'homme passe des coups de fil à des commanditaires anxieux, en quête de vérité.
Scanner les morts, un hobby funeste, puni par la loi. Sauf au Cap.
Le gamin retourne le cadavre encore chaud. Le torse compte 3 impacts. Du gros calibre.
Lors de mort violente ou soudaine, le système prit de court peut laisser des traces, des nano-mems contenant des données résiduelles. Parfois, c'est le jackpot.
Il applique le scanner sur la nuque
L'adolescent soupire. Son pote lui tape l'épaule.
— Te bile pas, les cadavres, ça ne manque pas ici.
Tammy enfile les couloirs, les nœuds de jonction, traverse les sas. Un par un, jusqu'au niveau repéré sur le plan.
Elle attrape une suspente, freine sa course.
Elle franchit un sas, sa main effleure le capteur. Les néons illuminent le cylindre de 8 mètres de long sur 3 de diamètre.
Une zone technique. La ventilation ronronne, les machines, les baies murmurent, les diodes clignotent. R.A.S.
— Tam, entend-elle. On a besoin de toi.
Elle peste. Mais obéit.
Jackpot ! Le scanner pioche un nom sur le corps d'une prostituée. Un nom d'homme.
Les gamins se regardent: un transplant ! Ça sent le coup fourré. L'info a sûrement de la valeur.
Ils mettent le renseignement aux enchères sur le darknet.
La réponse survient en 2 heures, des hommes défoncent la porte, abattent un gamin et interrogent l'autre.
— Le nom de la fille !
Il l'ignore et le corps a fini incinéré.
Pour lui aussi, la chance tourne. Brutalement.
Dans l'espace, l'imprévu signifie problème. Danger. Exactement ce qu'elle ressent en écoutant Evans.
— Leur navette-cargo est trop endommagée pour un alunissage. Les Chinois nous demandent de les accueillir.
L'équipe râle. Bus-1 est une station privée. Pas un centre de secours.
— T'étais où ? lui glisse Viola.
— Je vérifiais un truc.
— Le truc ?
Tammy le confirme.
— Ils seront là dans 5 heures, dit Evans. Que tout le monde se prépare à les accueillir.
Tammy est en soutien. Sur les écrans, elle observe la manœuvre, détaille les flancs noircis de la navette cargo : ils n'ont pas menti.
Une fléchette ventouse file sous son nez, se plante sur l'écran. Elle se retourne.
— En plein dans le mille ! exulte Brett son arbalète jouet à la main.
Tam esquisse un sourire.
— T'es pas avec eux ?
— Evans m'a collé en soutien. Avec toi.
Elle arque un sourcil.
— Je sais que tu préfères Viola, mais...
— La ferme, Brett.
Le paysage évoque la baie d'Along, sauf que les pitons rocheux sont remplacés par les gratte-ciels, les colosses de béton ont les pieds dans l'eau. La coque profilée remonte Broadway, tourne sur la 5ème avenue. Manhattan n'est plus une île depuis 30 ans.
Aaron accoste à l'Empire State Building, pénètre dans un chaos humide. Il grimpe plusieurs étages. La structure tient bon, note-t-il.
91ème : un bureau couvert de lichens, de plantes. Et une valise.
Le manchon pressurisé se colle à la navette, Brett envoie une allusion salace.
Evans, Viola et quatre autres flottent dans le sas, improvisant un comité. 4 hommes débarquent. Athlétiques.
Tammy note l'immatriculation du vaisseau, lance une recherche.
— Moi aussi, je ne les sens pas, partage Brett.
Sur le canal audio:
"Bienvenue sur Bus-1", entame Evans. Un type tend la main. Il est à son aise en apesanteur.
— Je suis Baker.
Accent sud-africain, note Tammy.
Dans la valise, le phone-sat contient un message en attente : au Cap, une femme est morte, son back-up a été expédié vers la Lune. Vers Bus-1.
Pas n'importe le quel.
Aaron s'assit sur le rebord de la fenêtre. La décision est difficile, inévitable.
Il compose le message, pesant chaque mot. Puis il presse la touche envoi.
Il est temps de terminer le puzzle de Frank. C'est la clef.
Aaron balance le phone-sat. La Lune, orange, se lève entre deux immeubles.
Le missile file au ras de l'eau. À vitesse supersonique, il soulève une écume en guise de sillage. La cible apparaît. Majestueuse. Symbolique.
Il la frappe, répand son venin de fusion sur plusieurs étages.
À 100 kms, dans un vertiplane, un homme sourit, le visage anguleux nimbé par la lumière de l'écran.
— Cette fois, il a eut son compte !
— Ouais, renchérit son voisin. C'est dingue, le building est encore debout.
— J'aimerais pas être dedans maintenant.
Sur l'afficheur, l'icône de réception pulse.
— Tu viens Tam, dit Brett. Faut qu'on aille dire bonjour aux invités.
Elle fixe l'icône. Son front se plisse.
— J'arrive. Je dois faire un truc.
Son doigt balaye l'écran. Le message se déplie. Il contient une référence, celle d'un BackUp.
"Ma chérie, trouve ce bloc. Cache le. C'est vital. AaT."
AaT... Son cœur s'arrête, Ses yeux se brouillent.
— Papa...
Tammy relit les mots, lèvres tremblantes.
Il est vivant ?
Le plongeon rude, l'a sonné. Porté par son harnais, à demi-inconscient, Aaron dérive au milieu des immeubles.
Il l'a échappée belle. Une fois encore.
Ses oreilles bourdonnent, mais il entend clairement des voix. Une main l'agrippe. Des mots amicaux.
— Vous avez fait une drôle de chute !
Les inconnus l'emmènent dans leur antre. Un monde immergé, au pied des buildings. Un univers fantomatique en nuances de bleu.
Aaron Tusk s'endort, épuisé, frigorifié.